imagem: a.j. cardiais
Eu misturo
a mistura
da loucura
com o sangue puro.
O puro sangue maduro,
com a "devez" viajem de escrever.
Quem há de crer,
que o ato de escrever
faz de você
um solitário feroz?
É a nossa voz pedindo abrigo.
É o corte do cordão do umbigo.
É a sorte de quem ganha
um sonho perdido.
Eu disse nada,
eu disse tudo...
Está resumido.
A.J. Cardiais
10.07.2011
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