Horas Extras

Enveredo pela madrugada fria

polindo versos e palavras,

livrando de normas escravas

uma singela poesia.

Sento-me para escreve,

(e nisso meu café esfria)

procurando me conter

na singeleza dessa poesia.

Enquanto a madrugada corre,

disputando com a noite vazia,

o sono que eu sentia, morre...

Insônia não rima com poesia,

porém o seu final  acaba em “ia”.

Então  vem um soneto e me socorre.

A.J. Cardiais

02.06.2015

imagem: google